В этих сутках сто сорок часов,
не хватает лишь пары минут -
закрывается дверь на засов,
скоро полночь и я тебя жду.
Рыжей бестией смотрит луна,
филин ухает (хоть бы затих),
грусть моя не слышна, не видна,
разделить бы её на двоих.
Молча жду - не звоню, не пишу,
знаю, скажешь - излишне горда,
и спешит к моему шалашу
жутких снов-вурдалаков орда.
Расползаются словно жуки,
не собрать, не догнать, не смести,
ожиданьям моим вопреки
ты, наверное, сбился с пути.
В эту полночь я снова одна
и ознобом сквозит из щелей,
и постель без тебя холодна,
приходи, обними, обогрей,
обмани, что в разлуке скучал,
я поверю (хотя бы на миг),
давит горло немая печаль,
лютень в самое сердце проник.
Тонет в зеркале призрак любви,
в двери ломится шорохов рать,
долети до меня, доплыви -
я ...
... не знаю, как это назвать.
Лютень
© Copyright: Тамара Сащенко, 2024
Свидетельство о публикации №124091505328
Свидетельство о публикации №124091505328
Рецензии