Любовь моя Москва

Моя Москва от меня далеко,
я так и не выполз из своих Петушков,
хотя старался не хуже того француза.
То я ей не нужен, то ей не нужен никто,
потомки Мамая пугают, не отпускает дом,
всё не только смешалось, но и связалось в узел.

А моя другая, не та, что Москва, чудит:
то у неё ремонт, то пожар в груди...
Короче, не ехать – причин, как грязи.
То она для меня убирает вес,
то я для неё недостаточно трезв –
и у нас, что ни день, то битва на Клязьме.

Окружает меня, в плен берёт и кричит:
– Эта стерва другим отдала ключи!
А ты ей никто – прокорм, прохожий!
– Ты, – отвечаю, – как всегда, права.
– Ты, – уверяю, – прекрасна, как моя Москва,
только, конечно, моложе.

И тогда у нас всё хорошо, прямо как в Москве,
хоть отчитывайся какому-нибудь главе.
И сервиз, что подарен на свадьбу, склеен.
Но я всё мечтаю о той, что так возвышенна и горда,
и что нет ни рая, ни ада, а все попадут туда.
Правда, не всем достанутся Мавзолеи.