То есть, как это?

Ты просыпаешься.

Ничего не видно.

Не слышно.

Ты открываешь глаза.

Ничего не меняется.

Закрываешь опять.

Не меняется ничего.

Больше того.

Само намерение, кажется,  исполнилось.

Открыть глаза, закрыть снова.

И да, ладно, темно. Понятно.

Но тут есть еще кое что.

Странное. Незнакомое.

Никаких ощущений.

Совсем.

Ты жмуришься. Сильно.

Там, где должны быть веки.

Там должно быть сейчас напряжение.

Плотное чувство прикосновения.

И его нет.

Тогда ты пытаешься пошевелиться.

Это странно.

Это словно бы получается.

Легко.

Даже как-то слишком легко.

Чего-то недостает.

Ощущений. Ощущения.

Что что-нибудь изменилось.

Нет привычного напряжения.

Сопротивления.

Ты понимаешь, что не чувствуешь своего веса.

Своего тела.

Совсем.

Нигде.

Ничего.

Не болит.

Не тянет.

Не ноет.

Не зудит.

Не покалывает.

Ты паришь.

Ни на что ни опираясь.

Так это чувствуется.

Тебя нигде ничего не касается.

Тебе не холодно.

Не тепло.

Никак.

Ты пытаешься сесть.

Встать.

Само это движение словно бы удается тебе.

Ничто не мешает.

Ничто вообще.

И ничего не меняется.

Ты не знаешь теперь, лежишь ты, сидишь, стоишь?

Нет ориентиров, по которым об этом можно судить.

Где тут верх, вообще? Низ?

Ты взмываешь и низвергаешься.

Получается.

Но ничего не меняется.

Вообще.

Ты делаешь кувырок.

Снова, снова.

Голова не кружится.

Кружиться - нечему.

Нечем притронуться, проверить, на месте ли.

Как же узнаешь?

Можно вытянуть руку.

Привычно потянуться.

Туда, где обычно была голова.

Все получается.

Только прикосновения не происходит.

Словно бы ты себе просто воображаешь.

Движение.

Перемену положения.

Ты прислушиваешься.

Замираешь и пытаешься различить хоть какой-то звук.

Тишина.

Тишина.

Ты говоришь "Хм."

Проверить.

"Хм" удается. Вполне.

Но не становится звуком.

В привычном смысле.

Это... мысль?

Ты произносишь: "Где я?"

Мысленно.

Получается.

Ты спрашиваешь.

Что происходит?

Я умерла?

Мысль эта кажется странной.

Вот же ты.

Кто я, теперь?

Ты ощущаешь себя собой.

Само это чувство не изменилось.

Нисколько.

Ты точно такая, какой себя знаешь.

Все время.

Только нет ощущений.

Нет восприятий.

И это совсем ничего не меняет.

В тебе.

Ты чувствуешь себя странно.

Тебе должно быть страшно.

Но страха нет.

Тебе любопытно.

Ты желаешь исследовать.

Разобраться.

Понять.

Ты пытаешься вспомнить.

Что же случилось?

Ты знаешь, что ты не знаешь.

Ты пытаешься вспомнить.

Что было прежде. До.

Ты видишь картинки, образы.

Ты составляешь из них историю.

Ты прослеживаешь историю до конца.

То есть, от края до края.

От последних воспоминаний к первым.

Там она обрывается.

Нет, не так.

Совершенно не так.

Она продолжается.

Она куда-то ведет.

И выводит.

Сюда.

Туда, где ты прямо сейчас.

И останавливается.

Здесь.

Мягко.

Ты ныряешь в историю снова.

Пробегаешь всю серию образов до конца.

И опять возвращаешься.

Прямо сюда.

Где ты.

Где - ты?

Здесь.

Конец и начало.

Совпадают.

Ты вощвращаешься к воспоминаниям.

К своей коллекции.

Это набор картинок.

Условно связанных в последовательное повествование.

И только.

Если ты не пытаешься их вспоминать, где они тогда?

Когда ты не расставляешь их по порядку,  сюжет рассыпается.

Но ты делаешь это.

Ты спрашиваешь себя, можно ли, получится ли вернуться?

Продолжить историю?

Добавить к ней новых кадров?

И вдруг понимаешь, что это тебе не особенно интересно.

Может быть, говоришь ты.

Или нет.

Ни та, ни другая мысль не меняет того, как ты себя ощущаешь.

Сейчас.

Ты делаешь новый рывок.

Ты словно нащупала что-то!

Двойное дно?

Все так просто.

В этот раз, досмотрев до начала, ты не останавливаешься.

Ты с разбега проскакиваешь себя, свое здесь и сейчас, насквозь.

И ты обнаруживаешь. Это.

Новый набор.

Картинки. Образы. Воспоминания.

Уводящие дальше.

И ты знаешь.

Они - твои.

Смутно знакомые.

Смутные, потускневшие.

Редкие.

Но ты знаешь.

Ты можешь заполнить пробелы.

Ты можешь сложить историю.

Предысторию.

И ты знаешь.

Что ты это делала.

Много раз.

И тебе это не особенно интересно.

Ты помнишь.

В последней серии этих образов...

Прошлые жизни!

Это казалось тебе таким...

Волнующим.

Важным.

Теперь даже странно.

Жизнь - здесь.

Это и есть ты.

Смерти нет, понимаешь ты.

Смерть невозможна, понимаешь ты.

Смерть - это ты, понимаешь ты.

То, чем завершается каждая история.

Тобой. В тебе.

И тебе смешно.

Истории начинаются, продолжаются и заканчиваются.

Оставляют цепочку следов.

И все это мало тебя касается.

Как если бы ты себе это представила.

Вообразила.

И перестала.

Ты можешь сделать это снова.

Ты знаешь.

Но ты не уверена, что желаешь.

Что тебе этого хочется.

Вот сейчас.

И это точно тебе не нужно.

А есть оно, нужное?

Необходимое?

Ты задумываешься.

Ты понимаешь.

Нет.

Ты достаточна.

К тебе нечего добавить.

Нечего убирать.

И незачем.

Завершенность.

Полнота.

Полноценность.

Ты изучаешь себя.

Словно заново.

Ты тянешься наружу, пытаясь найти границу.

Нащупать свои пределы.

Тебе это не удается.

Ты нигде не кончаешься.

Ты не встречаешь сопротивления.

Ты бесконечна.

Ты размышляешь.

Заново постигаешь себя.

Как ты успела забыть?

Когда?

Когда - это как?

Ты пытаешься понять, где начало.

Начало начал.

До историй.

До самого первого образа.

Среди тех, что ты можешь вспомнить.

Все истории начинаются здесь.

Здесь заканчиваются.

В тебе.

Внутри тебя.

Они происходят внутри тебя.

А свое начало тебе отыскать не удается.

Ты просто всегда есть.

Никакого "до".

И еще.

Ты вдруг понимаешь.

Эти истории.

Ничего не меняют.

В тебе.

Ты ничего не приобрела.

Ты ничего не вынесла.

Ты не изменилась.

Никак. Совсем.

В конце каждой истории - та же ты.

Точно та же.

И вообще.

Они все, даже вместе взятые...

Они почти не занимают в тебе места.

Еле заметная рябь.

Мимолетная.

Проносящаяся в тебе.

Не оставляя следа.

Ты делаешь их возможными.

Ты - единственное, что связывает воедино череду картинок.

Не существующих ни для кого, кроме тебя.

И так было всегда.

Ты - нить, на которой нанизаны эти бусины.

Ты - в вечности, понимаешь ты вдруг.

Поправляешь себя.

Я - вечность.

Эта вечность - не совокупность мгновений.

Не общая продолжительность всех историй.

Время историй существует внутри тебя.

Не наоборот.

И когда ты не вспоминаешь их, не воображаешь себе, не заполняешь собой промежутков между разрозненными картинками,  время теряет для тебя смысл.

Все вообще теряет для тебя смысл.

Что есть смысл?

Цель?

Назначение?

Польза?

Что это значит теперь, в отсутствии всякой потребности?

Всякой нужды?

К чему ты могла бы стремиться, будучи всем и ничем?

Как чувствуешь ты себя?

Как всегда.

Никак.

Но ты можешь сравнить.

Ты умеешь взглянуть.

Изнутри любой из историй.

Ты была в них.

Была в них собой.

Была их героями, героинями.

Веществом, из которого все они сделаны.

Единственным.

Единственно возможным.

И все они были тобой.

Сделанные из тебя, целиком у тебя внутри.

Со всеми своими мирами.

Иногда они знали это.

Догадывались.

Чаще - нет.

Порой им почти удавалось.

Почувствовать это.

Почувствовать, как чувствуешь себя ты.

Сейчас.

Вечно.

Это случалось.

В самые прекрасные мгновения их историй.

Когда замыслы удавались, и становилось нечего достигать.

Твоя завершенность.

Когда угроза миновала, и нечего было бояться.

Твой покой.

Когда желания исполнялись, и не к чему было тянуться.

На тот краткий миг.

Твоя полнота, достаточность.

Когда ощущения, восприятия, мысли вдруг отходили куда-то вдаль, оставляя просвет.

В котором - сама жизнь.

Просто чистая радость жизни.

Счастье быть.

Без особой причины.

Без слов.

О!

Это было твое бытие.

Просто ты.

И тогда, и теперь, и всегда.

Так какая ты?

Но ты знаешь.

Тебе необязательно быть какой-то.

Ты могла бы.

Ты пробовала.

Так часто, что знаешь точно.

Достаточно просто быть.

И ты есть.

Это правда просто.

Ты знаешь.

Знаешь все.

Но, на самом деле, здесь не так уж и много такого, что можно знать.

Все достаточно просто.

И ты счастлива.

Нет.

Ты - счастье.

Не чувство счастья.

Не переживание счастья, на краткий миг.

Потрясающее, невероятное по сравнению с опытом отсутствия такового, трудной ценой добытое.

Просто счастье.

Всегда. Навсегда.

Постоянное чудо.

Очень, очень простое счастье.

Ты.