Потомок Евы

Я падкая на яблоки и склоки,
Ранимая, привыкшая к рукам.
Твоим рукам, которым эти строки
Посвящены, наперекор творцам.
Наперекор заветам их и тайнам,
Которые нам велено хранить.
Ты знаешь, я считаю, не случайно
В райском саду не стали люди жить.
И здесь не в наготе, не в фрукте дело,
Возможно, в нежелание служить.
Ведь слепленное глиняное тело
По-божьему подобию должно быть.
А Бог не служит, стало быть и нам
Служить кому-то просто не пристало.
Пусть кто-то разозлится, мол, харам,
Грех, богохульство... знающих немало.
Желающих играть в "Понтий Пилата"
На сцене жизни сыщется толпа.
Возможно, я сейчас сама предвзято
Сужу людей. Бываю не права.
Быть может, не для всех такие строки.
Куча из странных мысленных шарад,
Навеянных...Они не так глубоки.
Я не философ, просто маскарад.
Придумала от скуки. Между делом
Испачкала бумагу парой слов...
Так, всё! Покончим с этим беспределом.
Напишем лучше что-то про любовь.
Я падкая на яблоки и склоки,
Любимая, как Ева у Адама,
Любимому тут написала строки,
Но их ему показывать не стала.
Вот думаю, на ушко прошептать,
Чем искусить на разума утехи?
Или прочесть прилюдно для потехи?
Ну что ещё от женщин можно ждать!