Звонок
Как телеграфист,
Дождь бушует. Я вращаю
Телефонный диск...
Жду. Гудки тревожным строем
На меня летят,
И, сложившись в многоточья,
В тишине висят...
Вновь, и вновь не удаётся
Этот разговор!
А за окнами спустился
Вечер в старый двор...
Мне услышать очень нужно
Тихий голос твой!
Утонуть в нём... Окунуться
В шелест и прибой...
Но, гудкам – какое дело
До всего того?
Скажут лишь, что номер – занят...
Больше – ничего.
Свидетельство о публикации №124091501939