Быть может... Верю, что простит,
не зря во мне любовь свербит.
Иль это так душа болит?..
Что скажет мне мой друг, - пиит*?..
Немало я свершил обид, насыпал
соли в раны.
Судьба за это больно мстит, подстать
писать романы:
про стыд, раскаянье и совесть,
про то как душу, сердце гложет.
Как это всё в себе мне снесть?..
Ведь не потеряна же честь!..
Она вовсю меня терзает... Почти до
крови истязает...
Вослед любви душа кричит: "Прости...
Грехи все отпусти...".
И, может быть... Она простит... Жаль
только вот... Всю ночь молчит...
Её в объятие беру... Прошенье вымолю,
к утру.
Душа пылает и горит... Почти что третью
ночь не спит...
Неужто это всё зазря?.. Блестит уже
вдали Заря.
А, значит, новый день придёт. Свой
алгоритм любви найдёт.
Она должна меня простить, чтоб мог
любить и с этим жить.
В.П.
(Ничего личного)
*Пиит - поэт
9-24 Быть может...
© Copyright: Виктор Плут, 2024
Свидетельство о публикации №124091500157
Свидетельство о публикации №124091500157
Рецензии