Вечерний августовский бриз

Я смотрю в даль - у моря нет конца простору,
Лишь солнце медленно стекает вниз,
Давая мне понять, что не успею я к последней клавише минора,
Сыграть свою сонату горести, ведь только кончил рисовать эскиз.

Пушистые тучки, нехотя и небрежно рисуют орнамент на небе,
Словно не верят, что я вот так просто снова опущу руки,
Холодные волны, неровно красят песок своей лёгкой пеной,
Пытаясь хоть как-то скрасить итоги моей продолжительной муки.

В ушах играл шелест деревьев, косых, всё вечно стоящих на возвышённой дюне,
Их дружный ансамбль с бурным прибоем, всё так же ласкал моё сердце своей жилистой рукою.
Почти конец лета, очередного, а сколько же слов сокровенных я говорил в начале июня,
Мне жаль, как же мне жаль, что спустя такое прекрасное время, я вновь позволил их душам обрасти этой толстой корою.

Совсем уже вечереет, последние лучики гаснуще слепят мои полудрёмые веки,
Вот только, какой-то слишком озорной ветер, толкает к воде мою согбенную спину,
Последний бриз лета - уже и после заката не верит в мои потускневшие блики,
Его клич вдохновляет, в ритм сердца кидая вызов своему Богу, ушедшего с этой долины.

Судьба свела меня к грани:
Моё тело тянет меня к песку, под весом трезвой междоусобицы,
Но разве я могу сдаться? Просто так отпустить эти сшитые мечтами доводы?
Я хватаю этот стремительный вихрь! Мчусь к границе раздела! Только бы этот момент обособился!
Но бриз не желает мне смерти, он нежными пальцами отодвигает от меня прибрежные воды.

Мои ноги, будто застряли в болоте, сердце бесшумно, но диким пожаром колотится,
А этот маленький, только родившийся в воздухе ветер, играет со мной ледяными листочками.
Он столько для меня сделал...
И даже на новое утро, когда лето закончилось, а природа стала к грядущей зиме готовиться,
Этот маленький, словно прошедший со мной всю жизнь ветер, обдувал мои щёки спросонок и радовал новыми строчками.