В потерянном саду, спиною к реке,
в прозрачном, на голое тело,
в горошек, немыслимом дождевике –
Каяна сидела и пела.
Так тихие ветры колышут листву,
ладами сливаясь над ухом,
и ты замолкаешь на их языке,
и тоже становишься слухом.
А всё, что похоже на осень и свет,
отдельно живёт на картине
другими мазками, вечерней зарёй
и замершей птичкой колибри.
Ты смотришь за край, а за ним – пустота,
чужое безмолвное небо,
пусть даже живые ползут облака,
но в них слишком много серого.
И нужно глядеть под особым углом,
окутавшись тайнами песен.
Каяна устала, Каяна молчит.
До зим, как до снов, уже близко…
Под особым углом
© Copyright: Элона Белая, 2024
Свидетельство о публикации №124091406892
Свидетельство о публикации №124091406892
Рецензии