Что поделати, коль
ты уже не моя ж?
Не зашёл абриколь,
не сложился марьяж.
В этой скверной игре
я теперь на нуле –
и квашняв как пюре,
холодец и суфле.
Не помог сукнодел:
ты презрела камзол,
что я гордо надел
и торчал, как мосол,
перед дверью твоей
с прециозным гербом –
тем, где жук-скарабей
был верблюдом ебом.
Всё: прощай, ангелок –
возвращаюсь назад.
Жаль, что наш эпилог
горек, как самосад.
От любовных улик
избавляюсь уже:
твой отчётливый лик
я заблюрил в душе.
Вру... Извечно тебе
нарушать мой покой,
мельтешася в ройбе
беспокойной мошкой.
Вот, придя в нумера
и испивши шалфей,
жду, когда мои ра-
ны излечит Морфей.
Засыпаю. Мутирует слог.
Ангелок...
Эпилог...
Некролог...
Наведай во сне одурелом
меня, поэта-неклассика,
как Берию перед расстрелом –
тень генерала Власика.
Сонное
© Copyright: Игнатий Скопинцев, 2024
Свидетельство о публикации №124091404310
Свидетельство о публикации №124091404310
Рецензии