Он часто оставлял её одну

Он часто оставлял её одну,
Он слишком дорожил своей свободой,
И он бы не признался никому,
Что равнодушие скрывает за заботой,
Он искренне её не понимал,
Хотя всегда ей понимающим казался,
В её  глазах он и герой, и идеал,
Он, правда, ей помочь порой пытался,
И он её, наверное, любил,
По-своему, безжалостно, жестоко,
И этого он тоже не простил,
Но без её, так без мечты, так одиноко...
Ему казалось, с нею всё не так,
На самом деле, так оно и было,
Её поранить мог любой пустяк,
А что такое "не болит" - давно забыла,
В ней было слишком много, через край,
Под льдом - пожаров, за улыбкой - бури,
Он думал, что в душе её читал,
Бросал слова тяжёлые, как пули.
Бывало, он о сказанном жалел,
Он не был злым, но злился - по привычке,
И он, как все, тепла, любви хотел,
Но выбирал свободу, как обычно.
А за свободу плата высока,
И он платил... Он снова сделал выбор,
Летела жизнь, как-будто бурная река,
Он плыл один. Он вновь её обидел.