О, люди! Что же, вы?!

Жаль, что не бог я! Я убил бы Зло!
Людей заставил бы я думать лишь о мире,
Как и сейчас, касаясь струн на  «лире».
Гитара даже вскрикнула: « Ого!»

-Не веришь, что-ли?! – возмутился  я.
«Да верим, верим, как тебе, не верить?!» –
Все струны дружно, хором прозвенели…

-Споём, как ива плачет у ручья?

Росла та ива много-много лет.
Купала ветви-пряди, в чистых водах,
Что подарила Матушка – Природа,
И думала, что жизни краше нет.

Но тут пришла война, раздались взрывы.
Осколок срезал всю причёску, будто скальп!
Торчит обломок, из ствола, звучит, как альт,
Высокой болью, звук летит, летит, с надрывом…

И не коснуться теперь чистых  этих вод,
И не взглянуть, как в зеркало, любуясь
Причёской дивной, в воду голубую…
Из раны, сок, как будто кровь, течёт.

Да и ручей, теперь, похож на омут.
Ракета вырыла тот омут, у корней…
Заплакать бы! Но нет листвы на ней.
Не может ива плакать по-другому.

И новый стон рождается, в ночи,
Когда касается обломка вольный ветер.
Стон-сожаление, что мира нет на свете:
«О, люди! Что же, вы?!..» - как Бога глас, звучит.