Когда, пресытясь нежностью твоей,
Пресытясь и не требуя свиданья,
Разгадываю графику ветвей,
Исполненный былого ожиданья.
Мне чудится, что горькая листва
Не облетела; мнится, что в избытке
Бунтующая сила естества.
И верится: слова – светлы и зыбки.
Но под ноги летит последний лист.
Летит. И вскоре мною же растоптан.
Я не шепнул ему – остерегись.
И сам не изменил привычным тропам.
Неумолимость жертвенной поры
Диктуется привычкой листопада,
Известными законами игры,
Когда жалеть о прожитом не надо.
Но верится, что чувство новизны
Вполне не износилось, что усталость –
Ещё не окончательная старость,
А только страх отсутствия весны.
Когда, пресытясь нежностью твоей...
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124091401773
Свидетельство о публикации №124091401773
Рецензии
