Я инструмент

Я уже создал сотни лиц из глины
Что с ними будет когда я умру?
Ведь если не прославлюсь, то музеи
К себе в архивы даже не возьмут…

Родные дети также взять не смогут –
Квартира не музей, не галерея
Скульптуры не найдут свою дорогу…
В ненужное родился видно время…

Их выбросят словно никчемный хлам
Кроме меня он никому не нужен
Сколько души своей вложил, труда
Я гараже лепил и в зной и в стужу…

Но не смотря на эту перспективу
Творить продолжу, не могу иначе
И пока Б-г даёт на это силы
Буду лепить… не требуя отдачи…

Со мной, увы, уйдут мои работы
Но я смирился, и того довольно
Что счастлив был, летели быстро годы
Творил скульптуры и себя невольно…

Никто не говорил мне как лепить
И что лепить – я сам всегда решал
Ведь по заказу не могу творить
Хотя не сразу это осознал

Глина сама ведёт меня и образ
Вдруг возникает – я лишь замечаю
Его черты, которые как компас
Бережно руки в русло направляют…

Реки которой – созиданье имя
Сливаюсь с ней и время замирает
Вот почему тут места нет гордыне
Я – инструмент, которым Б-г играет…