Почернели небеса, умер горизонт.
Вспыхнула брань на людских устах.
Кричит от тяжести ног мертвая листва,
Эй, тихая осень, поиграть во всадника пора.
Седлай живей своих вихрей-кляч,
Да мчи по дорогам, как безумный ковбой.
Сеча грозною плеткою из пыли коней,
Награждай их именами покорных пантер.
Дай больше ветра застывшим флагам,
Пускай волнистым шёлком хвалятся небу.
Что за вихри? Не вижу в их глазах азарта
И не слышу звериного рыка,
Заклинай плётку и превращай в хлыст ада,
Дабы в сумеречную даль стрелою летели.
В ушах стоит топот тысячи коней,
Под веками чужой песок и пыль моих дорог:
В ковбойской шляпе
На вороных вихрях осень скачет.
Держа в руке огненный хлыст,
Ведёт с ними бурный философский диалог.
Осень-ковбой
© Copyright: Андрей Кирикович, 2024
Свидетельство о публикации №124091401299
Свидетельство о публикации №124091401299
Рецензии