Я, кажется, сама себе чужая
И на земле мне этой места нет.
Признаюсь честно, вовсе не святая:
Грешила много за никчемность лет.
Любить умела, с жадностью и страстью,
И сердце в ноги, душу до кровИ...
Плененная все время чье-то властью,
Летать мечтала, словно соловьи.
Чтоб в облака, под куполом вселенной,
Нырять за исцеленьем с головой,
И, на исходе жизни своей бренной,
На вЕтвях вишни обрести покой.
Я доброту раздаривала щедро.
Последнюю рубашку - не скупясь.
Ценила человеческие недра
И ими же стократно обожглась.
Как дар бесценный, принимала злобу:
Ни слезы не роняла, ни слова.
Мне Бог судьбу позволил, как холопу.
Я ж, как княжна, вязала кружева.
Звучит бредово, я себе чужая,
Как будто на земле мне места нет.
Встаю с колен, шипы в груди ломая,
Из щебня превращаясь в самоцвет.
Я кажется сама себе чужая
© Copyright: Ольга Михайловна Ширяева, 2024
Свидетельство о публикации №124091306843
Свидетельство о публикации №124091306843
Рецензии