Мой почтальон прислал дурные вести,
Меня он обнял, молвил: "Дорогой...".
Все говорят, не быть вам с нею вместе,
И с нею будет кто-нибудь другой.
Я потрясён, разбит и ошарашен.
Глаза прикрывши тоненьким листом.
На том листе, всю жизнь хмельную нашу
Словами зачеркнули, как крестом.
"Прости, прощай!". От слова нет спасенья,
Забыть готов я родной язык.
И более не жажду искупленья -
К своим грехам я, кажется, привык.
И суждено скитаться мне без то'лку,
Всё в никуда ведя судьбины нить.
И сердце, по раздробленным осколкам,
Мне за плитой могильной хоронить.
Казалось бы, изъезжанная тема.
В наш век романсы, вроде, не к лицу,
Всё потому, что прогнила система,
И движется к законному концу.
Печальный романс
© Copyright: Ник Светлый, 2024
Свидетельство о публикации №124091305972
Свидетельство о публикации №124091305972
Рецензии