Лето уходит. Осень крадется,
и от меня ничего не зависит.
Может быть, в этот раз обойдется,
я поднимусь или осень возвысит
и мысли мои такие земные,
и душу, отвыкшую от полётов.
А может опять проверять перемёты
отправлюсь на реки, на рыбу скупые.
Построю плоты, шалаши и землянки
и населю их собой одним только.
Провозглашу все лесные полянки
своими, не опасаясь нисколько
вторжения грубости и лицемерия,
моими законами запрещенными.
С надеждами прежними возрожденными
преодолею все суеверия…
А может быть струшу, трусить привычней —
скомкаю слова удивительной песни
и бодростью старой, косноязычной
я захлебнусь в славословиях лестных
и устоявшемуся порядку
и непременной осенней распутице.
Моё малодушие после забудется,
ну а в забвении гладки и взятки.
Лето уходит...
© Copyright: Гарри Боро, 2024
Свидетельство о публикации №124091300529
Свидетельство о публикации №124091300529
Рецензии