Стакан в руке. Поодаль чуть - бутылка.
Не сорван куш, и сердце в стуке мерном
сжимает мир, то холодно, то пылко,
резонно соглашаясь с тем, что скверно
ронять себя в мозолистые руки
дурного века, впившегося оком
в обрывки сна, явившегося в скуке
тому, кто брел с толпою одиноко.
И кровь течет совсем не по аортам,
согласно анатомии, а в небе,
отягощенном выдуманным чертом,
себя нашедшем в души жрущем вэбе.
Холодный пот невольно согревает,
меняя сущность физики. Резоны
к теплу вернуться выжившим со стаей
растворены в предательстве поклона.
Покорность вьет иллюзии о счастье,
и всякий ждущий в очереди длинной
за радостью, взалкает вдруг причастья,
чтоб вновь согнуть и так кривую спину.
Причастия
© Copyright: Александр Ноцкий, 2024
Свидетельство о публикации №124091302704
Свидетельство о публикации №124091302704
Рецензии