***

Вы знаете, есть вечера,
Нежней тополиного пуха.
Когда все слова,
Что сбегают с пера,

Легко достигают слуха.
И будто не зная о том,
По букве рождаются сами.
Приходят в мой дом,

Превращаясь потом
В короткие письма маме.
И слезы, и свет, и печаль,
По букве, по буковке, дальше,

Уходят в почтовую даль.
Отпускать мне их жаль,
В них нет ни обмана, ни фальши.


Рецензии