Я представляю вам свою могилку -
Она всего лишь скромный бугорок.
Меня сложили в ящик, как посылку,
Но всё ж собрали деньги на венок.
Он и сейчас лежит себе у края,
Его терзают вьюги и дожди,
А я считал его ключом от рая,
Но кто-то снизу крикнул: - Подожди!
Всю жизнь топтался я на перепутье,
И после смерти не нашёл пути,
И мучаюсь, не достигая сути -
Её и по сей день не смог найти...
Стихи сложились сами, словно вздохи.
Возможно, это вовсе не стихи,
А истины мерцающщие крохи
Среди пустой словесной шелухи?
13.09.24г.
Вроде мистики
© Copyright: Анатолий Никитин 4, 2024
Свидетельство о публикации №124091302376
Свидетельство о публикации №124091302376
Рецензии