Мой стих убогий вовсе не крылат,
Он гость чужой на праздничном параде.
Пусть щупленький, но все же он солдат,
Так значит быть ему на баррикаде.
Пусть он мужает, падая с пера,
Там, где вершится сотворенье быта,
Где жизнь порой и злобна, и добра,
Где ложь и правда болью перевиты.
Он не решителен, пока еще не смел,
По-детски счастлив и собой доволен.
В его строках значимости пробел.
Мой стих убог и от восторгов болен.
Но я иной удел предначертал,
Хочу, чтоб стих мой гражданином стал.
2 сонет
© Copyright: Виктор Муратов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091302255
Свидетельство о публикации №124091302255
Рецензии