Играет светом, тенью луч весёлый,
Паук застыл, устав добычу ждать,
От солнца «кормятся» букашки, пчёлы.
Никто ещё не чувствует дождя.
Рабочий день слагается трудами.
Живущий каждый обречён на них.
Гонимые инстинктом не устали,
От явных и не видимых других.
А дали уж скрываются во мраке,
И скоро точно дождь сюда придёт.
На время спрячутся «трудяги» в страхе,
Не забывая данный жизнью код.
Уйдёт и этот день с закатом солнца,
С утра, чтоб повториться и не раз.
И не стереть деяний горизонтам,
Пока самим себя не обокрасть.
Перед
© Copyright: Ири Белус, 2024
Свидетельство о публикации №124091200756
Свидетельство о публикации №124091200756
Рецензии