Осеннее приключение

Если поэта почки,
Сердце хранят покой,
Он не напишет ни строчки
И сам не будет собой.

Вот он искал вдохновение,
Вот слонялся среди витрин,
А навстречу она, как видение,
С работы домой спешит.

И не имеет значения
Что называть грехом:
Он просто хотел приключений,
А она неизвестно что.

Она не была замужней,
Да и он не так чтобы женат.
Кто кому больше  был  нужен,
Богу судить, а не нам.

Ждет их холодный ноябрь,
Ждет их гостиничный сплин.
Дал ей надежду хотя бы,
Что он ей еще позвонит.

В окна стучалась тревога,
В сердце просилась грусть,
Скромно стояв на пороге
Где-то в ночи. И пусть.

В мыслях он с ней конечно,
Зная, что все невсерьез.
Будет же, вправду, не вечно
Героем ее он грез.

Она не была замужней,
Да и он не так чтобы женат.
Кто кому больше  был  нужен,
Богу судить, а не нам.

Вот и последние листья
Под ноги им легли.
Встречи он больше не ищет,
Она больше ему не звонит.

Словно их дяди и тети,
Что давно нет в живых,
Чувства, владевшие плотью,
Враз омертвили их.

Будет искать вдохновения
В новых женщинах поэт.
Ну а ей лишь на память мгновение,
Где обоих их нет.

Она не была замужней,
Да и он не так чтобы женат.
Кто кому больше  был  нужен,
Богу судить, а не нам.