Умрёт поэт, никто не скажет

Умрёт поэт, никто не скажет:
«Он жил как мог. Писал стихи».
И недруг бессловесно вмажет
На грудь усопшему цветы.

Прощальный зал. Кадилом машет
В округе всем известный поп.
На постаменте, в антураже,
Стоит открытый красный гроб.

А мог ли Бог сказать хотя бы:
Мол, не тревожьте мертвеца?
Он сам сдал Сына, сдаст и Брата,
Он матерь сдаст и сдаст Отца.

Резвятся фоторепортёры,
Им важно всё запечатлеть:
«Пожалуйста раскройте шторы.
Нам нужен свет, хотя б на треть».

Поэт лежит цветами крытый.
В его руках горит свеча.
Как хорошо, что гроб открытый,
И цвет приятен кумача.

Подходят люди. Молча смотрят,
Как он красивый и прямой
Лежит свободно, беззаботно
И с непокрытой головой.

Включили музыку. Играет
Орган, похоже, вроде Бах.
А он любил «Deep Purple» в мае,
Что разгонял всё в пух и в прах.

Бурлила кровь, бурлили страсти
И жизнь была не за царя.
В поход собрал рюкзак и снасти.
Решил пожить и для себя.

Сейчас прилёг вот «на дорожку».
Чужим приятен ход такой…
Но, мёртвый он лишь понарошку.
А для своих всегда живой.

9.09. 2024 г.