Лето летает не ниже зимы,
Холод высот получивши взаймы;
Лето играет в нетающий снег,
Резко замедливши времени бег.
Время, наверно, сродни облакам,
Плавно стекая по горным рукам,
Прошлое моет эпох перемена,
Словно обильная мыльная пена.
Есть в этом горном навершии мира
Тайна Петровой находки статира;
Чтобы пройти с разрешения в небо,
Надо подняться от страха и хлеба
К Чуду, которое миру принес
IX;Y;, Спаситель, Сын Божий, Христос.
Азау 1
© Copyright: Петровский Дмит Ильич, 2024
Свидетельство о публикации №124091206217
Свидетельство о публикации №124091206217
Рецензии