4. Поствыстрельная балада Артюра Рембо

Твой выстрел, Поль, - воистину прекрасный! -
Задев меня, он мимо пролетел.
Ты для меня - не конкурент опасный.
Я был другим, таким - каким хотел.
Чудовище с залитыми глазами,
что если б ты убил меня тогда?
На «слово чести» я сдаю экзамен -
тебе не стану мстить я никогда.
Не буду рсздувать из искры пламя -
нелепый выстрел цели не достиг.
Пускай теперь о нём забудет память,
знай, sher аmi, что я тебя простил.
Не ставит пред собой отмщенье цели.
Ведь я любил, наивный человек.
Давно истоки этих чувств истлели.
Есть у меня и деньги и ночлег.
Merci за всё, что для меня ты сделал,
что приласкал, как зябкого щенка.
Спасибо Богу - пуля жизнь задела
и жизнь, как Сена, дальше потекла.
Вот, если б завалил меня ты тупо
в том номере на третьем этаже?
Что б делать стал тогда с дырявым трупом,
лежавшим бездыханно в неглиже?
По мертвецу бы не носила траура
тогда моя несметная родня.
И где б скиталась ясновидца аура
до даты погребения меня?
Вопрос, возможно, этот неуместен,
но кой-кому и не мешало б знать,
что крохи чье-то уязвлённой чести,
порой, не позволяют людям спать.
Бессонница, став божьим наказаньем,
тебя догонит сворю собак
и капли пота градом истязания
ркчьями потекут тогда со лба.
Ты мной прощён за грех не совершённый.
Так встали звёзды на твоём пути.
И у меня не будет совесть чёрной.
Теперь с кем хочешь без меня крути.
Ты сделал всё, чтоб мы с тобой расстались.
Мне Бог ещё пошлёт двадцатку лет.
Месье Пикассо, славный иностранец,
создаст твой зашифрованный портрет.
Я ясно вижу и свою кончину.
Моя могила далеко отсель -
там коммунары пели «Марсельезу».
И окунусь я, как в постель - в Марсель.
Спасибо, жизнь, что крутишь карусель.
Сентябрь 2024