Мне сон приснился, будто книгу я пишу.
Потом приснилось, что я книгу написал.
«Давай, - во сне кричу, еще — я не спешу,
Пойду в писатели!» Что дальше, я проспал...
И вот сижу на книжке, и качусь с горы,
Потом верхом на ней куда-то ввысь стремлюсь,
И все горит от книжки будто от искры,
А я писателем известным становлюсь.
Страницы тают — сила трения сильна,
Мала кольчужка и книжонка не толста,
«Пиши, - кричат мне вслед, - писатель, пофиг нам,
Лепи горбатого, валяй, твой век настал!»
Я проезжаю возле каменных палат,
Рукой мне машут, будто я для них родной.
И слышу голос, уж не Понтий ли Пилат:
«Недалеко уйдешь на книжке на одной!»
Подумал, точно. Напишу их сразу две.
Одну - в камин, другую, чтобы почитать.
Горит огонь в камине, ветер в голове,
Летят страницы, листьям осени под стать...
09.09.24.
Книга и сон
© Copyright: Вадим Ефимов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124091203858
Свидетельство о публикации №124091203858
Рецензии