Надо любить жизнь больше, чем смысл жизни.
Федор Достоевский
Едва
в девятом вальсе лун,
Предстала
девственная осень,
И расколола как колун,
Сейчас и здесь,
на — до и после.
Лист моего черновика,
С душевной раной
и стихами,
Переплела твоя рука,
В фигурку чайки оригами.
Она ушла в девятый вал...
Ушла...
Чтоб больше не вернуться,
Я трогать право не давал,
Моё таинственное чувство.
Оно ранимо словно пах,
Хоть многослойно
как пилотка,
А докопаться до стиха,
Способна только идиотка.
Мои метафоры просты
в моменты истины бывают,
Когда пора сжигать мосты,
Я их цинично
разрываю.
Но благодарствую судьбе ,
За все,
что было между нами,
Никак
не скажешь о тебе
—Сырая брешь
на костной раме—
В безумье вихря
дней лихих,
Твои слова меня лечили.
Нас познакомили — стихи,
Они же нас — и разлучили.
Девятый вал
© Copyright: Бислан Юсупов, 2024
Свидетельство о публикации №124091200346
Свидетельство о публикации №124091200346
Рецензии
...Они ранимы словно пах
Хоть многослойны
как пилотка...
Лихо! Просто убил!
Жму руку!
Шапи Шапиев 12.09.2024 02:00 • Заявить о нарушении
Хоть многослойны
как пилотка...
Лихо! Просто убил!
Жму руку!
Шапи Шапиев 12.09.2024 02:00 • Заявить о нарушении