Ночи открыта скудельная крынка,
Стынет молочный кисель.
Память бредёт лабиринтами рынка,
Ищет кинзу да щавель.
Крепится к небу луна на присоске,
В лужах созвездья дрожат,
Тесто земли поднимается в воздух
На тополиных дрожжах.
Добрый осокорь пойдёт на поленья,
Злой – догнивать в темноту.
Кровью от крови, тромбом по вене
Сын мой плывет на плоту.
В центре сердечной густой круговерти
Плавает плот, словно кит.
Сын не спасает зайцев от смерти –
Он покемонов растит.
Дерево злое скрежещет листвою,
Стелет нам пагубный пух.
Доброе - всех утешает: пустое!
Всё здесь пустое вокруг.
Я заклинаю древесного духа:
Даждь от своих мне щедрот
Ветра в груди – избавленья от пуха,
Влаги – поддерживать плот.
плот
© Copyright: Михаэль Шерб, 2024
Свидетельство о публикации №124091202956
Свидетельство о публикации №124091202956
Рецензии