Осень, мутная прохлада
Млеет вялая рука,
Захмелев от листопада
Развернулася река.
Вспять текут слова и рифмы,
Образа горят костром,
Пляшут строчки, будто нимфы
Над распахнутым шатром.
И гуляет, как бездельник
Ветер, по лесу босой,
Зацепившися об ельник
Головою молодой.
Что он ищет в этом мире?
Рвёт, швыряет, только свист...
Так и я наверно в лире,
Лишь мараю белый лист.
Осень, мутная прохлада
© Copyright: Виталий Татаринов, 2024
Свидетельство о публикации №124091202077
Свидетельство о публикации №124091202077
Рецензии