Понос словесный не проходит, ящик прёт.
Ни слова правды, репортажи из психушки.
И главный врач губами шлёпает и врёт,
Как врёт скубеева, последняя лохушка.
От однобокой тарабарщины тошнит:
Всё хорошо, ура, да здравствует, мы боги!
Нас прикрывает виртуальный полог, щит,
Не по тропинке в рай идём, а по дороге.
И тут же крик про охрененный намолот,
Зерна навалом для продажи за границу.
Вот, только хлеба не вкушал давно народ,
Мякину жрёт или полову - не пшеницу.
Коровок нет, а молока, хоть пруд пруди,
На полках места не хватает в магазинах.
Ты топал в рай, болезный? К ангелам иди,
Не подорвись, вот только по пути на минах)
по маленькому в глаза - божья роса
© Copyright: Иван Мойшевич Куйбердыджаноглы, 2024
Свидетельство о публикации №124091201847
Свидетельство о публикации №124091201847
Рецензии