Майкл Буркард. Персона

Майкл Буркард (1947) - американский поэт



Я подумал, что если бы ты знала,
тебе бы это понравилось.
Это первый раз за несколько месяцев,
когда здесь горит свет, как будто то,
что я снова иду к тебе ночью через
все дома, что-то меняет.
Яды этого и других дней наименее
стойкие,
они пытаются помешать твоему
отражению
в окне в это тёмное время,
когда ты смотришь на всю картину,
которая на самом деле очень мала,
и не твоя, даже когда ты больше
обращена
к окну из-за какого-то другого,
из-за того, что кто-то другой может
обернуться туда, обратно к тебе.
Твоё лицо непрощаемо,
сериал продолжается
в тишине, как возвращение дождя,
так что его действие не имеет никакого
отношения к прошлому или настоящему,
это просто лодка, которая продолжает
звучать у тебя в ушах.
Таким образом, тебя обнаруживает
какой-то контент,
уменьшает количество проезжающих
машин под дождём и ты с таким же
успехом можешь сказать, что неудача
двух пешеходов в такую ночь, как эта,
примерно семь месяцев назад, была
вероятна.
Их возвращение маловероятно,
да и нежелательно, поскольку полумесяц
теперь выпрыгивает из зеркала
за спину бдительного, лежащего
без сил,
а полумесяцы, которые в прошлом
зашли слишком далеко,
теперь довольствуются тем, что парят,
как лодки,
и каждое изнеможение не знает
о следующем.
Словно отравленная, ты продолжаешь
слышать как открывается дверь.
"Мистер Никто".
И картина с топором вместо лица словно
откликается на её слова в эркере,
предсказуемо выжидая.
Не может же это продолжаться вечно,
продолжаться так же,
как его походка.


Persona

I thought if you knew you would enjoy. This is the first
time
the light has been on in months, as if going to you again
across the houses at night made any difference at all.
The poisons
of this and that day are the least lasting, struggling
to be the means to thwart your reflection in the window
in this dark time, looking out over the whole scene which
is really very small and not your own even as you are
more turned in the window for someone else, for the fact
someone else might turn there, back to you. Your face
is unforgivable, the series progresses in silence like rain
come back from, so that it's procedure has no relation to
the past
or present, is merely the boat which keeps returning in
your ear.
So - some content discovers you, diminished the repeated
passing
of cars in the rain, and you might as well say that the
failure
of the two walkers on a night like this some seven months
ago was
probable. Their return is not likely, nor desired as the
crescent
now leaps into position over the back of the vigilant,
prone from exhaustion, from the mirror, and the crescents
which have gone too far in the past are content now to
hover
like the boats, each exhaustion unaware of the next.
Like poisons
you keep hearing the door open. 'Mr. Nobody'. And the
painting
with the hatchet for the face is jutting it's response across
her bay window, predictable as it waits, Couldn't
this go on forever, continue like the walking he would
make