Он был зэка с недетским стажем,
Худой, как осень, Витя Клин,
Никто не плакал о пропаже
Пока он ёлочки валил.
Смотрел на род людской недобро,
Молчал, болтливых не любил,
И в драке сломанные рёбра
Без травматологов лечил.
Казалось мне необъяснимым,
Когда однажды вечерком
Я во дворе увидел Клина
Едва ль не плачущим тайком.
Спросил его: «Ты что, братуха?»,
А он в ответ почти провыл:
«Убил ведь Фёдора Ванюха…
Ты понимаешь, бл…дь, убил…».
И пошагал куда-то, нервно
О стол окурок притушив.
Куда, не ведал я, наверно
На вечный зов своей души.
Вечный зов
© Copyright: Вячеслав Арасланов, 2024
Свидетельство о публикации №124091201583
Свидетельство о публикации №124091201583
Рецензии