И уйдет, как с белых яблонь дым,
Разрушающее чувство, как торнадо...
Ты уже не станешь молодым,
Сгину я с последним листопадом.
Ветер перемен за зря гостит,
Моя осень близится к закату.
Пусть не я, пусть Бог тебя простит,
И у входа в Рай не спросит плату.
Полыхают ритуальные костры,
Жгут листвы охапки в серый пепел.
Окровавленные осени холсты
Мне милей всего на этом свете.
Скоро бархат вытеснят дожди,
В городах асфальт отпалируют.....
Ты меня назад уже не жди,
Счастье дважды Боги не даруют.
Счастье дважды Боги не даруют
© Copyright: Мира Бриг, 2024
Свидетельство о публикации №124091200141
Свидетельство о публикации №124091200141
Рецензии