Он сидел у окна, вздыхал,
Надо идти спать, поспишь тут,
Облака луну закрыли, спать зовут,
Он вспоминал, вспоминал...
Нарисованная картина висит,
Линии кривые, как и судьба,
Яркие, как она, как любимая,
Он ее руку под дождем отпустит.
Что я делаю, как быть дальше?
Он будет задавать вопросы небу
Черному, как уголь, звезд нету,
Не нужен ей такой я больше...
Дождь пойдет снова, мелкий,
Он ляжет на пол до утра,
Заснет лишь при виде солнца,
Характер согреет свой колкий...
Мелкий дождь...
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124091200116
Свидетельство о публикации №124091200116
Рецензии