Поэты не уходят в никуда.
Они, как ангелы парят во тьме небесной.
А смерть поэта, это не беда,
Он в небе разольётся звонкой песней.
Он трелью соловьиной по утру,
Внезапно прозвучит и станет легче.
Но Музу не забыть ему одну,
Её на шею камнем он повесил.
И утопает в дымке голубой,
В водАх забвенья горести хрустальной.
И не найти во век ему покой,
От той любовной повести печальной.
Но всё проходит и печаль пройдёт.
Когда-нибудь наступит день весенний,
И в руку он перо своё возьмёт.
Напишет стих прощальный свой, последний.
Ангелы
© Copyright: Дмитрий Таратынов, 2024
Свидетельство о публикации №124091100756
Свидетельство о публикации №124091100756
Рецензии