Баллада о скрипке и саксофоне

Она блистала на огромных сценах.
Он создан был для камерной игры.
Когда звучали вместе на арене,
На звонницах немели звонари.

В углу вздыхает чувственно гитара.
Бурчит под нос себе аккордеон:
Всё это блажь, забава, ведь не пара:
Младая скрипка - старый саксофон.

Сияет скрипка лаком, словно иней,
А струны - паутинками в лучах.
В ней непорочность и коварство линий
Да патины сиянье на боках.

Изгибы тела, как в скульптуре древней,
А шеи ствол от розы молодой.
Легка, как пенье птиц, и задушевна.
А в каждой ноте – мудрость и покой.

А саксофон печален, будто лебедь,
Полна душа тревожных дум и фраз.
Он статен, седовлас, великолепен
И бронзой торса услаждает глаз.

"Что ты грустишь, старик? – спросила скрипка. -
Жизнь – это музыка! Ты в ней не одинок!
Твой блюз подобен сложному напитку:
Бодрит и тонизирует глоток.

Он как богатый выдержанный виски.
В нём карамель, ваниль, дубовый лист.
Так далеко, однако же так близко
Мой поседевший друг-саксофонист!»

Как путник, он вздыхает с лёгкой грустью:
"Текут года, как реки - не вернуть...
Уж залы превратились в захолустье -
Недолог у артиста яркий путь».

Она поёт, подобно менестрелям,
О юности, о грёзах, о мечтах.
А он всё шепчет о своих потерях,
О том, что счастье жизни в мелочах.

Два разных мира: тенор и контральто.
Эмоций кратер, отстранённость льдин.
Две ноты у судьбы. Застой и сальто.
Два берега реки - поток один.

Мелькают молнией вагоны на перроне,
Но до сих пор поэзии Сапфо,
Как мальчик под балкончиком в Вероне,
Поныне шепчет скрипке саксофон.

11.09.2024