Когда-нибудь нас точно вскроет
Врач-пАталогоАнатом,
И верно чего-то нароет
Внутри нас привычно потом.
Казенно в унылую справку
Причину кончины внесет,
А после зевнет для порядку
И кушать в столовку пойдет...
Пока ж мы не вскрыты и целы,
И гадим на свой унитаз-
По жизни бежим оголтело
И думаем:смерть не про нас.
Про нас
© Copyright: Игорь Малиновский 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091106915
Свидетельство о публикации №124091106915
Рецензии