Желтеют строки, осень, слог простужен,
Хрипцой слова,и букво-листья напролом,
Поэт, экзистиальным кризисом загружен,
В глубокой мысли, растворился общий дом.
Не мог творить искусство, тыщу дней,
Страдал от тишины, глотков покоя
Мираж, плащ музы, следует за ней,
Белеет холст, и кисти молчат стоя.
Разлиты краски, на парад эмоций!
Корм для души,в руке живые буквы ,
Но вдохновение, как шуршанье раций
В ладоне слов,краснела горстка клюквы.
Рождённая строкою, планета сирота,
Поэт настроил, рация в работе,
Удочери мораль, усынови года,
Увидишь вывод,в седьмом поте.
***
© Copyright: Бохтер, 2024
Свидетельство о публикации №124091104032
Свидетельство о публикации №124091104032
Рецензии