Занавешенные окна

Привет тебе, Сергеев Леонид!..
Теперь и у тебя душа болит
До скорбных дней, что где-то недалече…
Снуют врачи, но будто бы не лечат…
Внушают радость, тихо хлещут спирт…
А Леонид, естественно, не спит.
Он строит песню. Толстая гитара
Плывёт меж стен… Ссыпается в подарок
Неброская мелодия… Она
Цепляет нерв, как лёгкая струна
В волшебных пальцах истого испанца.
Но чувства блещут… Стоит ли копаться
В них знатокам изящного письма?..
Сергеев – чудо,- больше и весьма.
Евгений Быков, вы ли друг поэта?..
И вы, пожалуй, пишете об этом
Своей игрой, гитарою второй…
Но где же он, народный наш герой?..

Вчерась почил. Болел, страдал немало…
Реальность сжалась… Скучно как-то стало…
И больно сердцу стало за него.
А он - шутлив, фактически живой,
Седой и честный, верный и буквальный…
Правдив и точен, словно готовальня.
Ещё готов он вечность пережить…
Но не ему задачку разрешить
Дано извне. Уходит всё на свете.
И даже не родившиеся дети,
Чей час рожденья предопределён.
Вчера здесь жил Сергеев. Где же он?..
Где этот юмор, стойкое желанье
Сказать ещё… Хотя бы на прощанье.
Внезапность – марка. Точность - ни к чему.
Стоят в дверях поэты… «Почему?..» -
Завис вопрос. Сбиваются мишени.
Неужто нет?.. Представьте. Совершенно.
Пустая сцена в жёлтом фонаре…
Да грустный пёс у дома во дворе.