Ангел и Поэт

Уж за полночь, но мне никак не спится.
В руках перо и чистая страница.
Павел Белов http://stihi.ru/avtor/belovpavel23081


Ты снова ночью маешься, поэт.
Луна - свидетель мук твоих сердечных. 
Опять о той тоскуешь, что беспечно
В душе ранимой погасила свет.
И вновь перо и лист перед тобой.
Они помогут выплеснуть томленье.
Ты сколько дней тяжелых мыслей пленник,
И смотрит так идущий на убой.
Но этой ночью Ангел твой не спит.
Он терпеливо ждал, что сам воспрянешь.
Дал время. Ты не смог. Встряхнув кудрями,
Сел на плечо и шепчет: «Мой пиит,
Ты дорог мне. Бездонную тоску,
Что затопила душу, торжествуя,
Любовь обидев нежную, живую,
Я уничтожу, словом иссеку.
Для Ангела немного резковат,
Но ранит боль твоя меня не меньше.
С тобой страдал от вероломства женщин.
Знаком и мне души неадекват.
Но возрождался быстро потому,
Что не присущи муки жаркой плоти.
Они коварней топей на болоте,
Когда ты не горишь - чадишь в дыму.
Я эфемерен. Ты наоборот.
Сейчас твоя душа в плену у тела.
Но мне страданий песня надоела.
Давай к спасенью делать поворот.
И план мой прост. А в помощь твой талант.
Ведь как умерить плоть? Ее насытить.
Ну не буквально! Вы уж тут простите.
Она ушла… Но жизнь тебе дала
Такой полет фантазии и рифм!
Ты пишешь, проникая в суть героев
Так глубоко, что кажется порою
Их жизни проживаешь изнутри.
Так опиши пожар объятий с ней.
Здесь воплоти весь бред, что ломит тело,
Будь в рифме необузданным и смелым.
Отчаянней, неистовей, сильней!
А написав, читай пока тоска
По сладким эротическим безумствам
Не надоест. Насыться этим чувством!
Так будет! Знаю я наверняка!
Давай! Бери перо! А я вот тут
Чуть подремлю в тени горящей свечки.
Наступит утро, что мудрей, чем вечер,
И ты забудешь эту маяту».

Ты вздрогнул и коснулся чуть плеча.
Как будто чей-то вдох. Качнулась штора.
Перо в руке вдруг заскрипело скоро.
Не удержать его! Как горяча
Фантазия, что в мыслях ожила.
О ней! О той, чьи губы, словно маки
Тебя ласкали в предрассветном мраке.
И тени трепетали в зеркалах.
Волна волос, волнующий каскад!
В них погружаешь руки, шелк струится
Меж пальцев. Так роскошны крылья птицы.
Как часто бьется венка у виска!
По ней губами бегло. Шея, грудь!
О Боги! Даже рифмы тут бессильны,
Чтоб описать их прелесть. Заскользила
Ладонь по телу. Ты то нежен, груб,
То вдруг порывист, жадною рукой
В тиски запястья, дышишь часто-часто,
То замираешь на вершине счастья
И в бездну глаз ныряешь глубоко.
Листок…еще…царапает перо.
Но мало!...мало слов! И ты сначала
Проходишь тот же круг, чтоб застучало
Быстрее сердце от горячих строк.
Насытиться ей? Вряд ли! Пригубить!
Она – вода живая, но ты пьяный
Как от вина. И лишена изъянов.
Порывисто прижав ее к груди,
Сон бережешь. Ты мягче ковыля.
Взываешь к солнцу, чтобы не спешило
Взлетать на небо. Дай подольше с милой
Побыть вдвоем, дыхание деля.
И радость затопила сердца круг,
Душа ее души коснулась чутко.
Свеча горела, таяли минутки
И ночь стекала к свежему утру.

Усталость одолела и глаза
Закрылись тихо. Свечка догорела.
Перо, что по листам металось смело,
Упало на пол. Неба бирюза,
Рассеяв бледно-пепельный рассвет,
Безудержно плотнела ярко-синим.
Туман парил волнами по низине
И ветерок бродил в густой листве.
Проснулся Ангел и, взглянув едва
В твои листы, вздохнул: «Она прекрасна!
Ее ты не забудешь! Это ясно!
Ведь не писал, а будто кружева
Из нежных слов сплетал. Ее души
Хотел коснуться так же, как и тела.
Твоя любовь навстречу к ней летела.
Потоки чувств на лист излить спешил.
А я ошибся, глупо посчитав,
Что тут терзанья плоти. Нет, дружище!
Пришла любовь и мой совет тут лишний.
Точней, неверный». И, сомкнув уста,
Погладил нежно крылышком лицо,
Что и во сне светилось мягким светом.
«Не понял Ангел сущности поэта!» -
Подумал. – «Ты прости! В конце концов,
Хотел тебе помочь. Мой долг таков.
Но Ангелы - не люди. А поэты –
Особый сорт, шкатулочка с секретом.
И в ней под сенью кодовых замков
Нектар хранится лирики хмельной,
Узоры слов, что украшают будни,
Истории, что в жизни не забудешь,
Они с годами терпче, чем вино.
А код к замку - Волшебная Любовь.
Ее все грани: радость и страданье,
Тоска и смех, обет, навеки данный,
Дороги, что сбивают ноги в кровь,
Пока бредешь ты в поисках ее,
Которая потом подобна Музе.
И стих, рожденный в трепетном союзе,
Волнует нас и за душу берет.
И, если, чтоб писать, тебе страдать,
Не спать ночами нужно и томится,
Томись, страдай, стенай подбитой птицей,
Но подари нам эту благодать!»

2 мая 2024г
Ростов-на-Дону

Иллюстрации к стихам собственность Автора