Падёт песок...
и, ветром взбаламучен,
сотрёт былые города в труху,
ковчег рассохнется
и стихнет скрип уключин,
у выживших завязнув на слуху.
И долго будет им -
до самых мумий -
и этот скрип звучать, и плеск волны...
О, Господи,
другое что придумай,
хотя бы к наступлению весны...
Свидетельство о публикации №124091103584