Тебе, поэзы соловей,
Поэза пламенной Сибири.
Не ковач я витых словей,
Не трубадур весны Альбирих.
Но, всё же, обовью легко
Патрицианский лоб венком
С медовым терпким ароматом,
С рубиновым как кровь стигматом.
О сколько безответных губ
Твоё чело лобзали страстно.
И незабвенный Сологуб,
И слава мёртвых громогласно.
И грёзы… те всех были ближе,
Ловили блеск твоих мгновений.
Они в лучах твоих творений, —
За моветон прости, — в Париже.
11.09.2024
Игорю Северянину
© Copyright: Олег Шабинский, 2024
Свидетельство о публикации №124091103280
Свидетельство о публикации №124091103280
Рецензии