Творец

Дрожащею рукой он поднял лист бумаги,
Глаза отвёл с тоской,— на ней увидев флаги
И подписи, и гербы сургучного тиснения,
Не светские манеры, иллюзию творения..

Обманут, зол, растоптан цинично и жестоко,
Поверил он холопам и подданным с Востока..
Себя переоценивал, о том не понимая,
Что и дорога гения,— не заповедь святая!

Обманываться радо в забвеньи человечество
Не потому, что знает, что путь их станет вечным,
А потому, что слава всегда одолевает
И с нею в параллели лукавство процветает..

Останется ни с чем, поймёт едва ли сразу,—
Затянут узел тем, кто сдал миры в проказу
И тешится, гоним единственною волей,
Перед творцом другим он пал в неравной доле..

Захваченных земель уж не вернуть, не видно,
Ушёл, не победил, наверное,— обидно..
Но чувства ничего не значат на пределе,
Когда душа уйдёт и остановит тело..

Предвиденный исход, к чему все эти стоны..
Так разве им дано затронуть миллионы?
И миссия легка и тяжела случайность,
Но драма велика, и велика, как крайность!..

«Сложились небеса, оружие остыло,
И в зареве леса и голоса унылы»,
— Сюжет здесь неприемлем, отвергнем только мы!
Пусть заговор их скверный достигнет скверны тьмы!

И подписи, и гербы рассыплются, как прах
И постулаты  скверны в небытия умах…
А он, горя в беспамятстве, дрожащею рукой
И на колени падая, откроет мир другой,
Войдёт в его историю, сольется вместе с ним
И скроется в который раз, представ перед иным..