Солженицын, он такой,
А ведь был шнырём,
Не дотронешься рукой
И пройдоха в нём.
Не простой он человек,
С ним дружить нельзя,
Оболгал двадцатый век,
Пальчиком грозя.
*
Пока пишется, пишу
Про свои страдания.
Пока дышится, дышу,
Трачу ожидания
На потери и мечты,
На воспоминания,
Всё, что помним я и ты,
Наши все свидания.
Солженицын, он такой
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124091102915
Свидетельство о публикации №124091102915
Рецензии