Минутами заполнен день,
из дней слагаются столетья,
развалины домов – из стен
и в них живущих междометьях,
когда-то бывших тенью слов,
слетавших с губ с последним вдохом.
Клетушки комнат без углов
затянутся чертополохом,
как все соседние дворы,
где некогда играли дети, –
не слышно больше детворы,
луч не бликует на рассвете
в глазницах мёртвых и пустых
домов, лишённых рам и стёкол.
Спит город, беспробудно тих,
закутавшись в незримый кокон…
Проходят дни, года пройдут,
промчатся резвые столетья, –
среди развалин там и тут
от сна очнутся междометья,
и поплывут потоком слов
подхваченные ритмом строки,
и вскоре новый Крысолов
наделает таких делов,
что будет тошно, – дайте сроки…
11.09.2024
После войны
© Copyright: Марк Полыковский, 2024
Свидетельство о публикации №124091102646
Свидетельство о публикации №124091102646
Рецензии