Антонио Мачадо
За плечами, словно крылья, облака.
Мальчик по небу летает, плоть легка.
А проснувшись, он заплакал о Луне:
— Неужели это все приснилось мне?
Вот уже он и не мальчик, а — джигит,
лунной ночью он любимой говорит
те слова, что слаще трели соловья:
— Уж не сон ли это, милая моя?
Пролетели годы ливнями в горах,
то в работе, то в сраженьях, то в пирах.
Снова губы шепчут в лунной тишине:
— Неужели это все приснилось мне?
Перевод с балкарского Л.Мурашовой
Сон
© Copyright: Мурадин Ольмезов, 2024
Свидетельство о публикации №124091102584
Свидетельство о публикации №124091102584
Рецензии