В распущенной, мятой рубашке,
Разобранный и сырой,
Курящий сигару в затяжку
Бродяга шагал за двором.
Ходил, кабаки облетая,
Он грубо по тропам людским.
И шляпа на нём не такая,
И сам он прослыл не таким.
Он видел романтику в треске
Засохших осенних листов.
Он музыку чувствовал в блеске
Намоченных утром цветов.
Бродяга, растрёпанный ветром,
Честнее подтянутых брюк.
Он даже от смерти на метре
Не станет влюбляться в испуг.
Пусть пьяница, пусть неопрятный,
Но верен словам и очам.
И в мир без любви он обратно
Не сможет вернуться тотчас.
Бродяга с цветами из клумбы
И с кашляющим портмоне
Не станет, как смокинги, грубым.
Он их обернётся честней.
Бродяга
© Copyright: Андрей Кантаев, 2024
Свидетельство о публикации №124091102304
Свидетельство о публикации №124091102304
Рецензии