Пестреют дни цепочкой длинной,
Малина зреет на кустах,
Смородина блестит невинно.
А где- то сочиняет Бах.
Он не оставил свою музу,
И в неге утренней росы
Снимает с душ людей обузу
Тревог. И берег чистоты
Пред ними музыкой рисует,
Переставляя нотный ряд,
В уста и лоб людей целует,
И каждой новой душе рад,
Которая не из сомнений,
Из музыки свой день кроит,
И свет находит в темной тени,
И с Богом честно говорит.
И в нотном хрустале гирлянды
Находит свой единый звук,
Который станет и наградой,
И избавлением от мук.
музыка Баха
© Copyright: Ольга Лапина 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091102191
Свидетельство о публикации №124091102191
Рецензии