10.09.2024
Стоять до Утра у окна и мять в руках огарок свечки, глазами мутными без сна, ощупывая бесконечность и мимолётность бытия… кто мог глупее быть, чем я?
Шершавящийся воск свечи – не будущая кукла вуду, не упование на чудо, не умоленье – замолчи. Пройди. Приди иная боль, - не та, где мёртвая семья.
Податливый моим рукам остывший воск давал подмогу моим ослабленным ногам, душе и сердцу, и немного, безмолвно, обещал покой. Воск. Тот, каким взывала к Богу…
Воск. почти сонет
© Copyright: Лена Май, 2024
Свидетельство о публикации №124091006258
Свидетельство о публикации №124091006258
Рецензии